Есть два способа строить отношения с людьми. Первый - слушать, что тебе говорят. Говорят лично тебе, говорят о тебе другим. Я пробовала - фигня полная. Человек намного глубже своей вербальности, и если бы я вышвыривала людей из жизни за их пиздеж - осталась бы в одна выжженной пустыне.
Второй способ - смотреть, что для тебя делают. Звучит вроде логично, но попахивает утилитарностью. Можно и не уметь что-то делать, а можно делать не так и неловко, можно ничерта воообще не делать, но при этом хорошо говорить. Разве правильные слова весят меньше? Да за единое пространство юмора, за единый культурный код, за особое ударение, с которым человек произносит само твоё имя - ты отдашь пару значимых, правильных действий.
У меня как-то был жених. Настоящий жених, не фуфлыжный. Ну, из тех мужиков, что пришлют тебе стейк, чтобы ты хорошо поужинала. Или в гости придут с перфоратором. Или встретят в аэропорту. Ненавидела я его люто: было стыдно с ним разговаривать. Ну, работаешь аниматором - и все время орешь в пустоту. Нету химии, понимаете? Нет возможности просто проржаться. Нету флирта вот этого звонкого, когда слово - как чертов пинг-понг. Ничего нет. Но есть забота. Есть поступки вот эти мужицкие. А ты думаешь: щас бы уехать прям отсюда в дешевый кабак. Прям из модного ресторана с сомелье и утиным паштетом - к очень сильно дешевому пиву и глазам, что внимают тебе. Ржут. Парируют. Поддевают. А потом о тебе забывают. И когда ты лежишь в больнице - пьют с другими, и с ними ржут.
И, пожалуй, есть третий способ. Мерять все окончательной мерой. Прям по Гамбургу, прям по счету. Тебе плохо или хорошо? В сумме, в самом финальном редуте. На последнем прокрустовом ложе. Ты о чем там лежишь и стонешь, а что вырежешь монтажом?
Я увижу, как он уходит - так себе, если честно, поступок. Но услышу, как он заводит свою песню о нашем дне: как мы ржали до чертовых колик, как смотрели друг другу в души. Мутный тип, идиот, алкоголик, как же славно ты говорил. Как ты звонок был и благодушен (снизошел до своей дурнушки), а потом протрезвел и вспомнил, что она у тебя крокодил. Ну и бог с тобой. Это мелочь. Я сбегу к тебе вновь – от лучших, утонувших во мне, утонувших. Ты - единственный, кто уплыл. Будет больно, хмельно, счастливо. Будет пусто и сиротливо. Но по факту - мне очень льстило, что ты взял - и меня потянул. Это, кажется, битва равных. Победителей тут не будет. Вот Алиса, а вот ее пудинг. Говори со мной, говори. Сколько будет еще этих странных и, прости уж, но очень забавных, отвратительных и тщеславных вдруг причин - чтоб пойти ко дну.
Алена Чорнобай